Otos tiros.

                                                                 

Una bala rondando la cabeza, los sesos, el alma y el infierno.

Ella, gastada y desbordada encontraba en el riesgo frío del metal un rayo tibio de sol. De sol negro, sol al fin. Respirando lento frente a un espejo turbio pudo dibujar el primer metro de un mapa que quizás, si había suficiente aire, podría recorrer sin dolor. Era el centro de un reloj-ciclón en medio de la ciudad, era la maldita pesadilla de los santos caídos, un verbo difícil, inconjugable.

Dejó caer el peso muerto de las seis luces solo abriendo la mano, que no movió, que no tembló, solo separó sus dedos, quedó en su mano hueca otra arma imaginaria, la mano de la duda.

Giró sobre los talones. Buscó algo de ropa. Una remera. Un pantalón pescador negro y el brillo opaco de sus ojos detrás de los lentes.

Las goteras interminables de la indiferencia cayeron implacables sobre su cabeza embotada. Tiempo de cambio. Tiempo de volver a respirar en paz. Los escalones a la puerta bajados de dos en dos, los dedos fríos de los pies comiendo restos mal barridos.

La salida. El portazo, el brillo ruidoso de la tarde.

Chispazos. Tiros. Otros tiros.

Un paso tras otro sobre la vereda áspera, un Ángel-Wenders a la vista de quien desee ver. A ella no le interesa ver, es una marioneta colgada del cielo, caminando, volando, limándose los pies en baldosas flojas y grises.

No ve niños saliendo de la escuela, no ve bolsas de mandados, solo ve  cruces de caminos y cuerpos chocando contra otos cuerpos sedientos por llegar. No ve las ventanas abiertas, las cerradas, las bocas de tormentas y el tráfico al rojo vivo. No ve en no verse.

Ella no. Las mil cabezas del monstruo, las manos en los bolsillos conservando el hueco del vacío.

La sed comenzó a golpearla, sed de terremoto, sed de patada en el pecho.    El agua es para los desahuciados.

fino.             Pintura: Diego Soria.

Música: I'm Losing You - John Lennon