Sacanagem.

                                

Sacanagem.Los dedos aferrados a un barrote, tu cuerpo a mil kilómetros de mi. No es la reja lo que sí el olvido, y las ganas inmensas de besarte. El túnel marca la ruta a ciegas, un zumbido en clave morse quiere avisarme por dónde viene la luna. Dejo de sostener el hielo en la palma, retrocedo en busca de un punto fijo y tus rojos atropellan mis flancos, las cartas mal jugadas pasan la cuenta en vano...no tengo nada.  

Otra vez de espaldas a la pared, el frio pegado a la remera y los huesos que respiran hondo. Tus lentes separan algún dolor de mi retina, puedo atravesar la neblina sin golpearme contra todo, aprendí de las arañas y del silencio. Sacanagem. Ahora los oídos se van cerrando por la altura. 

Rojo, todo completamente rojo y lindo. La sordera sube de a poco al cerebro, las ordenes al cuerpo van bloqueando sutilmente la razón. Sacanagem, siempre al buzón de voz.

fino.

Arte: Lily Gar.

Música: Blues da piedades - Cazuza.

Los Esperamos....

 

Àngela de Noche.

 

                                                      

El cansancio estaba haciendo su parte y el reloj se congelaba a cada paso de su tic-tac. Ángela inhalaba, retenía y exhalaba muy lentamente como pidiendo piedad, entregándose a la idea que el miedo anclado en su corazón era el más terrorífico de todos los miedos. Decidió parar de caminar por un instante, miró la bifurcación en el camino. Pensar, le costaba pensar. Sabía que fuera cual fuera la decisión que iba a tomar debía ser la correcta o no viviría para contarlo. Sentía sobre sus hombros el peso del desencanto, una pesa gigante de hierro aplastándole las ganas, la energía. Necesitaba encontrar el camino justo, el verdadero. Miró a su alrededor. La espesura y la humedad que nacía de las entrañas del bosque no hacían más que dejarla al filo de la cornisa. Una sombra inmensa comenzaba a apagar la tarde, los rayos de sol morían inexorables entre la copa de de los árboles más altos. En sus ojos su vida y su espanto. Debía ponerse otra vez en movimiento, a pesar del cansancio, a pesar del peso muerto sobre sus hombros.

Encendió un cigarrillo, su boca roja hambrienta se llenó de fuego y deseo. Después de exhalar la primera bocanada de humo azulado, volvió a pensar en él. Después de mucho tiempo volvió a pensar en él. Era como un acto reflejo, cada vez que algo no funcionaba, cada vez que algo la enredaba, él, invisible, volvía para aplacar en algo su locura, su dolor. Una especie de consuelo, de aroma dulce y placer gastado que se metía entre lo que le hacía mal.

Recordarlo. Acariciarlo, dormirlo entre su pelo. Él, como un complicado mecanismo de relojería, se metía como una cuña otra vez en su vida. Él, la llave que abría sus tinieblas, su cuerpo al borde el abismo.

Subió las escaleras. Abrió la puerta. Tiro dentro del wáter toda la basura que tenía escondida, todas las pastillas de botiquín. Vació las botellas con alcohol, las cartas oxidadas, las tarjetas de memoria, los vientos cruzados, el orín, las manchas de humedad, los ecos redundantes, los gritos de horror. Descargó la cisterna. La piel se desprendió de su cuerpo como quemada por el sol, el sudor de su cuerpo empantanó las cruces. Quizás pudiese renacer...quizás.

fino-

Arte: Lily Gar    - 

Música: O Homen dos Olhos de Raio X - Lennine

Un perro muerto

                               

Mientras gritaba y sostenía en la mano el perro negro muerto, vos te tapabas la cara y llorabas. Parados en la playa alfombrada de rocas y arena, el aire olía a pescado podrido, a tragedia. 

Deje caer el perro por tu pecho, arrastrando toda mi furia y borrachera. Desde lejos los testigos de nuestro casamiento nos miraban preguntando que mierda era lo que estaba mal. 

Dos horas de casados. Tiene que ser un chiste. Luego que el perro cayó a tus pies, hice saltar todos los botones tirando de mi camisa. Vos llorabas con ganas de vomitar por el hedor de la muerte. El perro quedó entre los dos, como lo encontramos, queriendo reventar de podrido nomás. Yo con la cara mojada de sal te gritaba que eso era el amor. El sostener la muerte con las manos, el romperme la ropa, el atravesar el espanto, el demostrar todo mi dolor sin ponerle nombre, sin saber que puta condena estaba comiendo mi cordura. Una fiesta de casamiento no es absolutamente nada. Todos se fueron. Nos abandonaron en lo que debía ser el día más feliz de nuestras vidas. Ellos tampoco sabían que era el amor. Infelices. Traidores. Malditos traidores. Ahora entre las paredes inmaculadas de este hotel, respiramos otro aire. Vos con tu pelo mojado y limpia, seguís llorando cuando se supone que todo ya pasó. No sè que màs hacer, ya te pedí perdón. Podemos pegarlo todo con cinta, podemos hacerlo explotar, podemos irnos del paìs. Podemos esperar que nazca e intentar que todo sea diferente. Te prometo dejo todo, te juro que soy capaz. No llores. Te amo. Aunque no lo parezca. Aunque no lo entiendas. Aunque no pueda demostrarlo. Te amo ¿Què otra cosa puedo hacer? ¿Nos seguimos mintiendo otro poco? ¿Esperamos que ocurra un milagro?

Tu espalda en la pared y mis ojos atravesando el desierto del mediodía más allá de la ventana. El mecánico desencanto de los brazos vacíos después de una noche completamente a oscuras. Lo sabemos, ya no hay tiempo o alguna ilusión que pueda pegar las partes rotas, parece mentira pero es verdad y tan real que asusta. Si contamos los diamantes y arco iris al final del túnel el resultado esquiva la posibilidad y el deseo de salvar algo. Asusta. Ahora, mientras busco en tus ojos, vos hundís las manos en las cortinas, intentas taparte del sol, del silencio, de mi cara de horror y arrepentimiento. Perdimos el último tren, las copas están vacías y la sangre llegó al río, sin histeria ni testigos. Solos en nuestra  última mañana.

fino.

Música: La hija del fletero. Los Redondos.

Expreso CaníBal. Salió...

 

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Números Romanos.

 

Tengo diez libros por leer, pendientes.Tengo una lágrima rodando en mi oscuridad.  Pendiente. Un pie primero, otro después, una mano después de la caricia. Pendiente. Tengo en el otoño la burda antesala del invierno y su pesadilla. Pendiente.  Una inmensa galería de números romanos, nueve botellas que no voy a beber, un sacacorchos oxidado y la foto de tu abrazo colgando de un hilo. Hay una música iluminado medias noches y perlas sin collar, casi nada de aire en el bosque digital. Medio billete de lotería, medio billete de mil y algunas pulgas incrustadas en el esófago pidiendo a gritos más sangre. El teléfono no suena. Las piernas dormidas. ¿Acaso importan las listas sino estás lista? Perpetuar. Asesinar. Negociar.  Ignorar. Tengo la cara incrustandose en un sol rojo que no se piensa apagar. Pendiente.

fino.     Collage: Lily Gar.

Música: Ese frío vacío. - Alfonsina.

Dejar ir.

 

                                                                             

Pero claro que escribo para intentar revivirlos

para florecerlos en imágenes y palabras. 

Obvio que para no borrar ni dejar ir

¿Dejar ir? ¡Qué mierda es eso! 

¿Acaso se puede dejar el alma? 

¿Se puede sacarle los ojos al corazón? 

¿Qué mierda es eso?

Prefiero viajar sin cuevas ni refugios

de cara al viento mostrando las cicatrices, las puntas del alfiler

lo más lejano, lo más cercano, el lapso

hacer la elipsis.

Pero claro que intento escribir para alejarlos del futuro apocalíptico

de un mundo envuelto en gases

y soles divididos en su propio fuego, 

este mundo de mil novelas antiguas,

mundo de quienes no tienen sed.

Yo prefiero maldecir, esquivar las balas, 

con los pies clavados en un mar de plástico. 

Prefiero escribir para volverlos,

para no perderlos en sangre incolora,

para que sus luces no se apaguen en un viento negro que solo espesa días. 

¿Dejar ir?

¿Qué mierda es eso? 

Si sus espíritus viven en otras almas,

reposan en otros cuerpos 

y en otras palabras prolongando el amor prodigado. 

¿Dejar ir?

¿Qué mierda es eso? 

fino.            Collage: Lily Gar

Música:  I'll take care off You.  Beth Hart.

                       

5 del 6.

 

                                     

El mar golpeando furioso las rocas de la vida, cerca y lejos de todo. 

Gastar la piedra, pulir a sal y viento con el eco interminable de la voz.

Sentir lo duro del mundo.

Así. 

Un día sí. Un día no. 

Vos mirando parado en la arena, con la vista perdida en el cincel mágico del tiempo y la persistencia. 

Vos mirando de ojos abiertos y lentes negros, escuchando, traduciendo el sonido implacable de la espuma hirviente. 

Así, abrigando corazones heridos y sueños de fe.

Una que otra vuelta al mundo del mundo, mientras millones de pies se hunden en la masa oceánica, sin resistencia, camino a la eternidad.

Un día si y otro también la melodía infinita del recuerdo acunarå banderas y corazones.

Así... solo dar gracias.

Salu.

fino.

Música: Encuentro con un ángel amateur. 

Indio Solari.

La araña del Techo.

                                   

En sus caras el llanto de un alivio pasajero. Él y la barba de diez días, la cabeza revuelta desde el pelo. Ella y sus ojeras teñidas de negro revoloteando bajo un fantasma inclaudicable, omnisciente.

Maldita la hora de algunas decisiones. Todo conectado por hilos eléctricos, invisibles, todo conectado por debajo de la tierra como placas tectónicas. Sentían ese murmullo.

El trigo verde movía el paisaje más allá del ventanal con un ritmo sordo, sincopado, solo una cala roja en medio de todo el plantío rompiendo la monotonía cromática. Ambos perdidos ahí con los ojos saturados por el punto rojo. Bailarines a punto de estallar en una primavera de lluvia salada.

Los dos. De espaldas. 

Él encendió un cigarro. Ella las alarmas. 

Nuevamente el aroma conocido que antecede a la tormenta. Ciervos y perros de caza, algún sur perdido en algún norte. Él se llenó la boca de humo. Ella de dientes afilados. 

Ella disparó: -No esperes que deje de esperarlo-.

-Tampoco sería una solución. Las manos retienen siempre en lo profundo algún tipo de calor-.

-Vos y tus frases de mierda. Con el tiempo siempre terminan siendo frases de mierda.

Él se trago la respuesta. La respuesta de mierda. Un rayo bajó desde su corazón, movió las placas. Estalló el polen de la cala roja y los granos de trigo verde, fuegos de artificio explotando detrás de los vidrios, en los ojos, en la habitación.

- ...frases...- repitió ella.

Otra bocanada de humo dulce se escapó de los labios del muchacho buscando el techo, sostuvo la cabeza mirando hacia arriba y se perdió por un segundo en los cristales de la araña colgada. Recordó cuanto ella había insistido en comprarla, ella recordó la bruma de Londres. Pecaron siete veces en un cuestión de siete segundos, alcanzaron el nirvana de la exhumación. De espaldas.

-Tocamos fondo- dijo ella.

... de mierda, pensó él.

fino.       Collage: Lily Gar.

Música: Promesas sobre el bidet. Charly García.

Remedios.

                                                         

No soy yo, son los remedios.

Aunque talvez si sea yo, pues hay cosas en las que me reconozco. La obsesión es una de las que si, las imágenes del mar y ese paisaje que vi mil veces. 

Es rara la manera en que voy razonando mientas suceden las cosas, si es que a esto se le puede llamar razón. Estoy en medio de un torbellino de sensaciones-palabras-recuerdos-películas-libros y diálogos, cosas que escucho o que llegan a mis oídos, todo en una mezcladora que forma un guiso que no sé comer ni disfrutar. Me gustan los guisos o me gustaban los guisos, ya ni sé.

Veo luces moviéndose detrás de mis párpados que no logro abrir, también percibo sombras con formas humanas. Veo sin ver, seguro son certezas que mi cerebro terminará descifrando en algún momento a fuerza de costumbre y de titiriteros. Ahora él traduce, me informa y yo concluyo, creo.

No sé, y si lo sé: me paralizo. Inconsciente, una clave.

No creo lo puedas entender, pero es textual, triste pensarás vos ¿es eso? Sabes que en las veredas no solo hay árboles. Mis labios se distraen en una de las tantas veces que no dije amor. ¿Será cierto?

Puta madre con tu silencio, lejos, allá lejos los sentimientos.

Ojos. Vivir por fuera de es cada vez más difícil, cada vez diferente y bajarlo al papel es como morir en azul.  Abrir si soy yo, después preguntar, parecerá estúpido pero los jazmines me rompen la trompa como de cara al viento con un blues triple. Todo es parte de la nebulosa, de los remedios. Me da escalofrío sentir, son los grados bajo cero del infierno y si encuentro la mecha en la oscuridad será mejor detonar la bomba o el candil, hacer algo, debo hacer algo. Me llega el rumor de antiguos barcos fantasmas cruzando el puente-isla-continente, llega el bullicio de los brindis infinitos de corsarios y sirvientes. Rumor de dados rodando en busca de alguna suerte.

Clarinada imperfecta, la absoluta certeza de no saber absolutamente nada.

Ahora son relámpagos, truenos, lluvia de estrellas, la detonación de un planeta muerto camino a convertirse en millones de meteoritos. Basura espacial, basura, basura interminable. Detonación de un plantea muerto en busca de cien milagros.

 fino.                    Collage: Lily Gar.

Mùsica: Tocando sin sentir- Spinetta

Un Colibrí.

 

Lágrimas de fuego riegan la raíz egoísta de la sangre 

te digo hola y adiós 

en el silencio de un abrazo imposible

en el calor insoportable de la distancia.

Pagaré con dolor el no haber sido quién debí ser,

solo callé

colgué guirnaldas descoloridas que penden de un hilo.

Hijos, culpables y entenados.

La inmaterialidad de estar cuando no,

el mensaje de sentir lo que siento sin tus manos o tus besos,

amarte con los ojos de lo visto

respirarte en el perfume del recuerdo.

Sabés que alguna vez lo dirá

sabés que en el fondo lo sabías.

Vago con el alma en pena 

por la pena de no haber sido lo que pedías de mi.

Busco el milagro de la carne 

de la energía 

de las partículas ancestrales,

toda verdad explota en si misma

se desparrama 

inunda los lugares donde la sombra hace trinchera.

El poder existe así apaguemos la luz,

la verdad existe

florece y busca en lo profundo del manantial

en el vuelo de un ángel vuelto colibrí

en el aire frío que rodea mi cuerpo

en el halo de la soledad y de sus manos vacía. 

fino.

Música: Siempre puedes olvidar. Charly García.

Tres Segundos.

                                     

Perfectamente pudo sucederme a mí. Fueron tres segundos. 

Uno. Dos. Tres. Apenas tres segundos. Esa fue la diferencia. 

Sentí el silbido cortando el aire a la altura de mi hombro. Yo caminaba mirando el horizonte que se escondía detrás de una barrera de edificios, coches y árboles secos que cortinaban la vista del cielo besando el mar. Caminaba rumbo al puerto por la cuadrícula de la Ciudad Vieja, mitad peatonales mitad construcciones ruinosas, mitad modernidad mitad pasado en decadencia. 

El silbido pudo más, me sacó del aburrido letargo de otra tarde de agosto. No llovía, era duro mantenerse en pie. Lo vi caer frente a mi, la sangre pinto el aire con un abanico desesperado y tibio. Pollock. Un Pollock rojo y sin lienzo. Cayó de espaldas con los brazos abiertos, crucificado en la vereda de baldosas rotas y grises. 

No pude gritar, la desesperación murió en mi garganta sin rozar los dientes. El estaba vestido de blanco como si fuese parte de un ritual. No pude gritar. Quedé petrificado mirándolo estallar y caer. 

Tres segundos. Yo estaba vestido de azul.

¿Fue mi día? ¿El azul? ¿Los tres pasos-segundos? 

No hubo tumulto. No hubo llantos ni gritos. No hubo sirenas. Solamente el y yo. El y yo en la intemperie de la parte devastada de la Ciudad Vieja. Miré a los costados en un acto reflejo luego de descifrar la locura en la que estaba sumergido. Nada ni nadie. Silencio y soledad. Y horror a borbotones. 

Mi horror a borbotones púrpura hasta vaciar de sangre el alma del caído. Tres segundos de diferencia. Tres segundos. Tres rojos. Tres segundos azules. Dos silencios y el espanto.

fino.

Música: Pigs (Three different ones) - Pink Floyd.

La Galería.

                                    

Un viaje en la oscuridad y el escalofrío solitario de una línea de luz.

Solo una fina línea de luz dibujada en mitad de la pared. Todo lo demás era oscuro en esa forma de muerte. Abrió los ojos. Estaba boca arriba en el suelo y respirando con dificultad. El piso helado, y la luz clavada en la pared sangraba miedo. El aire circulaba por su cuerpo con lentitud, era un puñal. Aun flotaban en el cuarto los restos de la noche anterior. Su corazón latía en una rítmica línea de fuga, era una música fría, metálica. Estaba perdido en el tiempo y el espacio. Se imaginó en una galería abandonada, fantasmal. Una galería asquerosa, llena de polvo y rejas retorcidas, de pisos mugrientos, pegajosos, inundada de papeles amarillentos y sobres con facturas vencidas. Galería fétida, con olor a combustible quemado, a mierda y orín, con aroma a sexo muerto, a viejo y humedad. La sentía. La respiraba. Intentó mover los dedos y un reflejo nervioso le mintió que lo hacía. Se dejó engañar. Si soy capaz de moverme puedo intentar salir, pensó fingiendo que todo era verdad. La boca reseca le impedía tragar. Solo luz y el aire viciado atrapado en su cuerpo era lo real. Escuchó dos golpes. Dos golpes secos, macizos. No pudo responder. No entendía el antes y ni el después, el si o el no. Volvió a escuchar los golpes, esta vez más lejanos, fugándose en la interminable galería. Una galería como ciudad, con asfalto manchado de vidas pasadas y tristes, de tiempos olvidados, de recuerdos mortecinos. Una ciudad galería de casas vacías, de paredes escritas con sangre y con carbón de cartones quemados. Una ciudad galería para gente muerta, para cadáveres vivos. Estaba flotando en la inmensidad del aquí y ahora. Desesperado se iba metiendo en otro espacio, en otra dimensión. El aire nocivo se espesaba y se dio cuenta que el tiempo avanzaba por la línea en la pared. La luz lenta. Las paredes. Ahí, paralizado el tiempo surgía como un elemento seguro y el nunca había usado reloj. No sabía ni donde estaba, ni cuando, ni qué. El no estaba, no era, no podía cambiar absolutamente nada. Como un reptil intentó moverse y otro reflejo nervioso de su sangre, aun caliente, volvió a engañarlo. Boca arriba, abandonado, condenado a desaparecer, al fin de cuentas la muerte solo vive en los que se quedan, en la galería, en la ciudad. Lo real el tiempo, la raya de luz en la pared y ese limbo que, como una enfermedad somnolienta, lo mantenía flotando en aceite tibio. Sentía que su cuerpo húmedo se iba descomponiendo, desaparecía en medio de la oscuridad. La galería vacía. Su ciudad vacía y el terror de lo invisible en un mundo fragmentado. La pared comenzó a desmoronarse haciendo girar su cuerpo, acercándolo al precipicio. Si salgo de esta no volveré a hacerlo. Sáquenme de esta por favor, rogó esperando que los dioses sordos y lejanos de piedad hicieran el milagro. Se terminaba el aire y tormentas robóticas invadían su cabeza al tiempo que la sangre hirviendo le salía por la boca, los oídos y la nariz. Su brazo izquierdo, puerta del veneno, se contraía hasta desaparecer y las piernas y los ojos y las agujas del reloj. Otra vez los golpes lo anclaron un instante a la tierra. ¿Sabes qué? La puta madre que te re-parió mundo de mierda nunca te creí, gritó sin fe. Mientras, por los rincones de la galería abandonada, una sonrisa macabra y estridente reventaba los pocos vidrios sanos que quedaban.

En la calle la ciudad se apagaba, ella también se quedaba completamente a oscuras.

fino.

Música: Souvenir of China-  Jean-Michel Jarre.

Un Universo

                                          

La gata duerme a la sombra estirada en el piso, eso está bien. En el desagüe del rincón sobrevive un helecho salvaje y porfiado, mientras nace la mañana en Montevideo el mar escupe hacia arriba un sol naranja y brillante.

Flotan los zombies en el callejón de la esquina, los veo desde acá, flotan sobre botellas rotas, eso esta mal. No es que tiemble de horror o lucidez, tiemblo de injusticia. El mar escupe ese sol pensando en el futuro, la gata duerme a la sombra, yo veo dos caminos y las cosas entreveradas. 

Sé que estarás tomando un café mirando el jardín sin pensarme como un problema, quizás la corona de espinas te lave el pecho y lleve la calma hacia el río pero las botellas rotas siguen ahí alfombrando el suelo de mi calle. 

Ya no sirve desvestir un santo y rezarle a otro, ya no sirve hacer cruces con sal gruesa cuando explota la tormenta, ya no sirve y eso está bien. 

Busco en las sombras que dibujan la pared un mapa escondido, busco armar con los retazos un títere sin costuras, para no tenerle miedo, para poder enterrarlo decentemente como merecen todos los muertos.

Vos estarás tomando el café mirando el jardín, a esta hora siempre tomas el café, después leerás el diario deseando salir a comprar flores como todos lo viernes. 

Vos estarás tomando el café, luego saldrás a comprar las flores sin pensar en la gata que duerme aquí, a la sombra.

fino.

Música: Down en mim - Barao Vermelho.

Jardín de los deseos.

                                

Monóxido de Carbono, efecto invernadero, metano, dudas, sulfuros, carroña, envidia. Deshacer el camino hecho mil veces, el inverso. Ozono y la nebulosa tóxica de la indiferencia.

Barreras. Nada más, nada menos. 

El lo explicó mil veces sobre estrados y baldosas como un poseso. No bastó con estirar los brazos ni con aplacar el hambre de las fieras.  Con la garganta gastada pidió a los cuatro vientos, en vano, mil veces que todo terminara sabiendo de sorderas e ignorancia. Estaba dispuesto a dar lo que pedían aminorando el deseo de la urgencia. Repasó su vida.

Ácido fluorhídrico, alcohol metílico, fentanilo, heroína, botox, formaldehído, traiciones. Piedra sobre piedra trepó hasta el castillo para hablar con el Ángel, al llegar le dijeron de deponer las armas, de cortarse y rebanarse la lengua, que se envolviese en plástico y juntase las palmas.

Los miró a los ojos.

Le ofrecieron una bandeja repleta de azúcares refinados, de Mío-Mío, de cerezos Jerusalén, de bayas carmín, hongos, insultos, tallos, raíces de sambuco, cryptogas y pastillas de colores. 

Tenía hambre y ganas de llorar. 

Lo miraron sin encontrarle los ojos, pensaban en como podía resistir, mientras cambiaban la bandeja por otra más sustanciosa. 

Se desplomó una tormenta rompiendo la burbuja, entreverando las cartas, los motivos y razones. 

Algo tenía que cambiar. Algo debía cambiar, pero los nubarrones seguían ahí y el Ángel y sus lacayos y las bandejas, los pecados capitales y los comunes, la tierra santa, la inquisición y los caballitos de mar.

Se desplomó una tormenta rompiendo las burbujas y el agua seguía cayendo, negra, espesa, sofocante.

fino.

Música: Souvenirs of China - Jean Michel Jarre.