Remedios.

                                                         

No soy yo, son los remedios.

Aunque talvez si sea yo, pues hay cosas en las que me reconozco. La obsesión es una de las que si, las imágenes del mar y ese paisaje que vi mil veces. 

Es rara la manera en que voy razonando mientas suceden las cosas, si es que a esto se le puede llamar razón. Estoy en medio de un torbellino de sensaciones-palabras-recuerdos-películas-libros y diálogos, cosas que escucho o que llegan a mis oídos, todo en una mezcladora que forma un guiso que no sé comer ni disfrutar. Me gustan los guisos o me gustaban los guisos, ya ni sé.

Veo luces moviéndose detrás de mis párpados que no logro abrir, también percibo sombras con formas humanas. Veo sin ver, seguro son certezas que mi cerebro terminará descifrando en algún momento a fuerza de costumbre y de titiriteros. Ahora él traduce, me informa y yo concluyo, creo.

No sé, y si lo sé: me paralizo. Inconsciente, una clave.

No creo lo puedas entender, pero es textual, triste pensarás vos ¿es eso? Sabes que en las veredas no solo hay árboles. Mis labios se distraen en una de las tantas veces que no dije amor. ¿Será cierto?

Puta madre con tu silencio, lejos, allá lejos los sentimientos.

Ojos. Vivir por fuera de es cada vez más difícil, cada vez diferente y bajarlo al papel es como morir en azul.  Abrir si soy yo, después preguntar, parecerá estúpido pero los jazmines me rompen la trompa como de cara al viento con un blues triple. Todo es parte de la nebulosa, de los remedios. Me da escalofrío sentir, son los grados bajo cero del infierno y si encuentro la mecha en la oscuridad será mejor detonar la bomba o el candil, hacer algo, debo hacer algo. Me llega el rumor de antiguos barcos fantasmas cruzando el puente-isla-continente, llega el bullicio de los brindis infinitos de corsarios y sirvientes. Rumor de dados rodando en busca de alguna suerte.

Clarinada imperfecta, la absoluta certeza de no saber absolutamente nada.

Ahora son relámpagos, truenos, lluvia de estrellas, la detonación de un planeta muerto camino a convertirse en millones de meteoritos. Basura espacial, basura, basura interminable. Detonación de un plantea muerto en busca de cien milagros.

 fino.                    Collage: Lily Gar.

Mùsica: Tocando sin sentir- Spinetta